O fogo é coisa pra se olhar por horas. Ele começa alto, barulhento, cheirando calor. É de não poder mais parar de olhar.
- Moça, posso sentar aqui?
- Claro.
- Sou Luís, e você?
- Joana. E estou com alguém.
- Ah sim, como não, me desculpe. Se quiser eu saio.
- Não se preocupe, ele é um babaca. Pode ficar.
- Não gosto de confusão pro meu lado, você entende. Vai que o homem é destes que não pode ver a mulher falando com outro que já quer briga...
- Não se preocupe, como já falei, ele é um babaca.
- É, moça, só pode ser, pois você está aqui fora tão sozinha quanto o fogo.
- Vixe, você é poeta. Bonito isso aí que você disse.
- Eu estou é meio comovido de te ver laranja da cor do fogo. Teus olhos azuis estão vermelhos.
- Andei fumando, querido. E eles devem estar vermelhos da raiva também.
- Ih, moça, com raiva? Devia dançar. Mas um xotezinho não, que dá tristeza.
1 comentários:
É de se olhar por horas...cada peripécia das labaredas é única, cada "estalinho" que faz dançar mil pontinhos brilhantes pelo ar é diferente, cada olhar fixado ali esconde um sentimento, que assim como o fogo, é efêmero. Por isso, é de se olhar por horas!
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