Sono

Eu tô de saco cheio de ter que saber tanta coisa. Quem é Protógenes, onde fica o Maranhão, que é Kautsky, ou Baudelaire. Ok, eu sei estas coisas, mas que porcaria. Pra que servem afinal? Minha mente está exausta.

Eu me culpava sempre por ter esta visão crítica esquisita, por ficar entediada com tantas discussões. Em meio a tantos interessados nestas coisas, tinha hora que eu só queria ir andar no sertão com o Rosa. Sumir. Eu sempre achei que literatura está acima de todas as coisas.

A cada um, no entando, dizem que cabem seus papéis. Temos avós, matadores de aluguel, escritores de jornal ruim e recolhedores de cães de rua. Eu, só não achei um pra mim ainda.

Afinal, sei uma coisa: intelectual não sou. Sou simples demais pra pensamentos tão elevados. Eles me entediam, me dão imensa preguiça, e vontade sentar na cadeira da varanda e dormir um sono bem gostoso.